Le masseur m’a fait squirter

Je n’y allais pas pour ça. J’avais juste besoin de me débarrasser de ce putain de spasme dans la nuque. Trente-sept ans, un mari, deux gosses, un crédit et un dos qui fait mal en permanence parce que je me voûte sur mon ordinateur dans la cuisine pendant que Julien regarde la télé. Julien, c’est mon mari. Un bon mec, mais pour lui, un massage, c’est me taper sur les fesses et dire : « Va au spa, détends-toi. »

Alors j’y suis allée. J’ai trouvé un spa près du boulot, j’ai chopé une promo sur un « massage classique pour deux » et j’ai pris rendez-vous. Le nom était pompeux, mais en réalité c’était juste une pièce au sous-sol, ça sentait l’huile et l’encens, avec cette musique de baleines bien déprimante en fond. Et le masseur.

Maxime. Vingt-huit ans. Je l’ai lu directement sur le certificat au mur pendant qu’il chauffait l’huile. Grand, sec, et ses mains — un truc à part. Pas des mains molles de type de bureau, mais solides, avec de longs doigts, et sur la gauche un tatouage, un truc géométrique qui remontait sous la manche. Des yeux sombres, calmes, sans cette fausse gentillesse. Il ne me regardait pas comme une cliente, mais comme quelque chose à travailler. Et ça m’a excitée. Direct. Là, debout en peignoir, en me disant : « Claire, t’es vraiment conne. T’as un mari à la maison et tu mates un mec tatoué. »

— Allongez-vous sur le ventre, Claire. Respirez librement. Si ça fait mal ou trop chaud, vous me dites, — sa voix était grave, sans douceur inutile.

Je me suis allongée, le visage dans le trou de la table, en me sentant complètement idiote. Il m’a bien sûr demandé d’enlever le peignoir. Je suis restée en culotte. La mienne, en coton, beige.

Ses mains ont touché mon dos. L’huile était chaude, ses doigts encore plus. Il a commencé par les lombaires et j’ai soufflé. Je me détendais. Il passait ses pouces le long de la colonne, appuyait sur les points, cassait cette tension de pierre. Puis ses mains sont descendues plus bas.

— Le bassin est bloqué, — a-t-il constaté calmement. — Le sacrum est dur. Je vais passer sur les fesses et les cuisses, d’accord ?

J’ai marmonné quelque chose dans le drap. Et il a commencé. Ses doigts s’enfonçaient dans mes fesses avec une force et une précision qui m’ont coupé le souffle. Il ne demandait pas toutes les deux secondes si ça allait. Il faisait juste son boulot. Mais comme s’il connaissait mon corps mieux que moi. Chaque mouvement envoyait de la chaleur dans le bas de mon ventre. Je me mordais la lèvre en espérant que la musique couvre ma respiration.

— La tension descend dans les jambes, — sa voix était près de mon oreille. — Je vais travailler l’arrière des cuisses. Détendez-vous au maximum.

Il a tiré le drap, découvrant mes jambes presque jusqu’aux fesses. Puis sa main est montée du genou le long de l’intérieur de la cuisse. Lentement. Très lentement. Frôlant presque mon entrejambe à travers le tissu. J’ai tressailli. Tout en moi s’est contracté.

— Restez tranquille, — a-t-il ordonné, et dans sa voix il y avait autre chose. — Les adducteurs sont trop tendus. Il faut travailler en profondeur.

« En profondeur », ça voulait dire que ses doigts repassaient sur l’intérieur de ma cuisse, effleurant la zone la plus sensible. Ma culotte était déjà trempée. Je comprenais que ce n’était plus vraiment un massage. Que je devrais me lever et partir. Mais au lieu de ça, j’ai écarté un peu plus les jambes, sans m’en rendre compte. Je lui ai donné accès…

Il a souri. Je ne voyais pas son visage, mais je l’ai senti.

— Retournez-vous sur le dos, Claire.

— Pourquoi ? — ma voix a tremblé malgré moi. — On faisait le dos…

— On travaille tout le corps, — il m’a coupée. — L’avant des cuisses, le ventre. Ou vous êtes pressée ?

Je me suis retournée lentement. Être allongée sur le dos, presque nue devant lui, c’était encore pire. Mes seins s’écrasaient sous leur poids, les tétons, durs comme des petits cailloux, devaient sûrement se voir à travers le tissu. Je fixais le plafond en sentant mon cœur battre à toute vitesse.

Il a recommencé par les jambes. Il massait les pieds, les mollets, les genoux. Puis il est remonté. Ses doigts se sont de nouveau enfoncés sur l’intérieur de mes cuisses, plus près de l’aine. Je me suis mordu les doigts pour ne pas gémir. Il écartait mes jambes avec les siennes, travaillant les deux cuisses en même temps.

— Regarde-moi, Claire, — a-t-il dit soudain en passant au tutoiement.

J’ai levé les yeux. Il était au-dessus de moi. Il a retiré une main de ma cuisse et a passé son doigt en plein milieu de ma culotte, sur le tissu humide.

— Mouillée, — a-t-il constaté. — Bien. Tu veux que je continue ?

Au lieu de répondre, j’ai relevé le bassin vers sa main. Julien, la famille, le crédit — tout a disparu d’un coup. Il ne restait que cette pièce, l’odeur de l’huile et ses mains.

— Enlève-les, — ai-je murmuré.

Il n’a pas hésité. Il a baissé ma culotte d’un seul geste et l’a jetée au sol. J’étais complètement nue devant lui, les jambes écartées, et je sentais l’humidité couler sur la table de massage. La honte et l’excitation se mélangeaient.

Maxime a versé encore de l’huile dans ses mains et les a frottées.

— Détends-toi, — sa voix était presque hypnotique. — Je vais te faire du bien.

Il ne s’est pas précipité. Il n’a pas mis ses doigts tout de suite. Il a commencé par le clitoris. L’huile se mélangeait à mon humidité, et son doigt dessinait des cercles autour de ce point sensible, appuyant puis s’éloignant presque. C’était une torture. Je me suis cambrée sur la table en m’agrippant aux bords.

— Maxime… — ai-je gémi, sans plus me retenir. — S’il te plaît…

— Quoi « s’il te plaît » ? — son doigt a glissé plus bas, vers l’entrée, et est entré légèrement, juste une phalange. — Dis-le.

— Baise-moi avec tes doigts, — ai-je soufflé en le regardant droit dans les yeux. — S’il te plaît, fais-le.

C’est ce qu’il attendait. Il a enfoncé deux doigts en moi d’un coup. Profond. Jusqu’au bout. J’ai crié de choc et de plaisir. On ne m’avait jamais touchée comme ça. Julien le faisait doucement, presque timidement. Mais Maxime travaillait comme un chirurgien, trouvant en moi des points dont j’ignorais l’existence. Ses doigts se courbaient, appuyaient contre la paroi avant, bougeaient dans un rythme qui me faisait perdre la tête.

Il s’est penché et a pris mon téton dans sa bouche. Puis l’autre, mordillant, suçant, sans que ses doigts ne s’arrêtent une seconde.

— Vas-y, Claire, — murmurait-il contre ma poitrine. — Jouis pour moi. Je veux voir ça.

Je sentais quelque chose monter en moi, énorme, inconnu. Un orgasme normal, c’est une étincelle, mais là c’était une vague qui grossissait. La pression dans mon bas-ventre devenait insupportable.

— Je vais… me pisser dessus ! — ai-je crié, paniquée, en essayant de refermer les jambes.

— N’arrête surtout pas, — a-t-il lâché en ajoutant un troisième doigt et en accentuant la pression. — Ce n’est pas de la pisse. C’est du squirting. Détends-toi, laisse sortir !

Je respirais lourdement, complètement vidée. La flaque sous moi était conséquente. Mais une seule pensée tournait dans ma tête : ce n’était pas assez.

Je me suis redressée sur la table, fixant la bosse dans son pantalon de sport. Une grosse bosse.

— Et toi ? — ai-je demandé d’une voix rauque.

— Moi quoi ? — a-t-il souri, sans me lâcher du regard.

— Je veux que tu me baises avec ta grosse bite.

Il ne s’est pas fait prier. Il a baissé son pantalon et son boxer d’un seul geste. Son sexe était exactement comme je l’imaginais — long, épais, avec une tête lourde. Il n’était même pas complètement dur, juste gorgé de sang, ce qui le rendait encore plus massif. Maxime s’est approché de la table, m’a attrapée par les hanches et m’a tournée dos à lui, me mettant à quatre pattes.

— Penche-toi. Accroche-toi au bord.

J’ai obéi, cambrant le dos et poussant les fesses en arrière. Il a fait glisser le gland le long de mes lèvres trempées, gonflées, étalant le reste de mon humidité.

— Déjà prête, — a-t-il grogné avant d’entrer.

D’un seul coup. Jusqu’au fond.

J’ai haleté, comme coupée en deux par cette sensation de remplissage. Il était partout. Il a commencé à bouger immédiatement, fort et profond, ses couilles frappant contre moi à chaque coup. Des gémissements m’échappaient à chaque mouvement.

— Ça te plaît ? — a-t-il demandé, le souffle lourd, en attrapant mes cheveux et en tirant ma tête en arrière.

— Oui ! — ai-je crié. — Plus fort, putain !

Le rythme s’est accéléré. La table tremblait, une bouteille d’huile est tombée au sol. Je sentais son sexe se retirer presque entièrement puis revenir d’un coup jusqu’au fond. La deuxième vague est montée rapidement, mêlée à la douleur dans mes cheveux et à l’humiliation de la position. J’ai joui de nouveau, le serrant si fort qu’il a grogné.

— Maintenant, — a-t-il râlé en se retirant et en me retournant sur le dos. — Sur le visage.

Il s’est penché au-dessus de moi, se branlant à quelques centimètres de ma bouche. Son visage était crispé. J’ai ouvert la bouche et sorti la langue. Le premier jet a frappé mes lèvres, le second ma joue, le troisième ma langue. Épais, chaud. Il a joui longtemps, frottant son gland contre mes lèvres. J’ai avalé en le regardant d’en bas, me sentant comme la dernière des putes — et c’était incroyablement bon.

Pendant quelques minutes, on est restés silencieux. Il a pris une serviette, a essuyé mon visage, puis la table, avant de me jeter le peignoir.

— De l’eau ? Du thé ? — a-t-il demandé comme à une cliente normale.

— De l’eau, — ai-je répondu d’une voix cassée.

Il est sorti, et je suis restée allongée à fixer le plafond. Les pensées tournaient lentement. Qu’est-ce que je venais de faire ? J’avais trompé mon mari. Avec un masseur. Dès la première séance. Et je m’en foutais… Je me sentais bien. Pour la première fois depuis des années, je ne me sentais ni mère ni épouse, mais une femme. Désirée.

Maxime est revenu avec de l’eau. J’ai bu avidement, les mains tremblantes.

— C’était… — ai-je commencé.

— C’était ce dont tu avais besoin, — a-t-il terminé pour moi. — Ne te prends pas la tête. Tu reviendras.

Ce n’était pas une question.

Je suis sortie de là sur des jambes en coton. Je me suis assise dans la voiture, j’ai regardé mon reflet dans le rétroviseur : décoiffée, les lèvres un peu gonflées, mais les yeux… complètement vivants. Julien appelait, demandait où était le dîner. J’ai rejeté l’appel.

Maxime avait raison. Je reviendrai. Cette nuit avec mon mari sera une torture, parce que je fermerai les yeux en repensant à ces doigts étrangers en moi, à ce sexe étranger dans ma bouche et à ce jet incontrôlable sur la table de massage.

J’ai mis le contact. Ma culotte était inconfortable, raide de liquide séché et de ma propre humidité, mais je ne voulais pas la laver. Je voulais garder ça. Garder ce souvenir.

À la maison, il y avait la poêle et Julien. Et dans mon téléphone — la carte du spa avec le nom « Maxime » au dos. J’ai pris rendez-vous pour jeudi prochain. « Massage anticellulite ».

Maintenant, je sais exactement ce que veut dire un vrai travail en profondeur.